Der von Carl Jacob Burckhardt beschriebene Trauerzug des alten Europas

Am 19. Dezember 1912 beobachtete der damals 21 Jahre alte schweizerische Student und zukünftige Historiker und Diplomat Carl Jacob Burckhardt den langen und prunkvollen Leichenzug des Prinzregenten Luitpold von Bayern aus einem Fenster eines Münchner Hauses. Als er sich 1961 an diese Bestattungsfeier erinnerte, legte er sie als den Trauerzug des alten Europas aus, derer Mächte bald den selbstmörderischen ersten Weltkrieg beginnen würden.

Carl Jacob Burckhardt (1891-1974) war der Großneffe des berühmten Kunsthistorikers Jacob Burchkardt (1818-1897), der Schwiegersohn des Historikers und Essayisten Gonzague de Reynold (1880-1970), und der Schwiegervater des Philosophen André de Muralt (*1931). Weiteres über ihn können unsere Leser hier erfahren:

http://www.zeit.de/1974/11/ein-zeuge-des-alten-europa

Eine Bestattungsfeier

            Am 12. Dezember erfuhren die Münchner, daß der Prinzregent Luitpold im 91. Lebensjahre gestorben sei. Man begegnete nach dem Eintreffen dieser Nachricht auf der Straße weinenden Menschen, vor allem alten Frauen und Männern. «Ein Vater ist gestorben», sage der Pedell der Universität. Fräulein Anastasia Held, meine betagte Zimmervermieterin, war schon schwarz gekleidet, als ich nach Hause kam. Ihre Augen waren rot, sie schluchzte vorwurfsvoll, weil ich ein Ausländer war, und sie somit annahm, ich sei ihrem Schmerz gegenüber weitgehend verständnislos. Sie hatte unrecht, ich war es nicht. Das uralte, patriarchalische Verhältnis zwischen der tausendjährigen Dynastie und der bayrischen Bevölkerung war nie inniger und einfacher als noch im Beginn dieses Jahrhunderts.

            Zugleich mit einem meiner schweizerischen Studienkameraden und Freunden erhielt ich eine Einladung, am Tage der Beisetzung zwischen elf und zwölf Uhr vormittags in eine sogenannte Mezzaninwohnung zu kommen, an eine der Hauptstraßen, durch welche der Leichenzug seinen feierlich gemessenen Verlauf nehmen sollte.

            Donnerstag, den 19. Dezember, begaben wir uns an den uns gastfreundlich zur Verfügung gestellten Beobachtungsposten. Hinzugelangen war mit Schwierigkeiten verbunden. Seit der Beisetzung Ludwigs II. des unglücklichen, schon von Legenden umwobenen Märchenkönigs, der auf den Flügeln des Wahnes, nachwirkend aus der hohen Zeit des Barocks, in Tälern und auf Höhen phantastische Schlösser hervorzauberte, war keine solche Menschenmenge in der Hauptstadt zusammengeströmt. Lange hatte es der Verweser des königlichen Amtes, eben der Prinzregent, schwer gehabt, sich mit Mitteln, die denen des von Wagnerscher Musik umrauschten Fürsten völlig entgegenliefen, mit Mitteln landesväterlichen, von gesundem Verstand geleiteten Pflichtgefühls, die Herzen seiner Untertanen zu gewinnen, aber er hatte sie schließlich völlig gewonnen, nicht durch den bajuwarischen Theatersinn, den Sinn für das Phantastische, sondern im Gegenteil, indem er den nüchternen Eigenschaften, die der barocken Schmuckfreude die Waage halten, entgegenkam.

            Der niedrige, langgestreckte Raum der Etagenwohnung des in den vierzieger Jahren des letzten Jahrhunderts erbauten Hauses unserer Gastgeber hatte acht Fenster, die zwischen schweren Vorhängen vom niedern Sims bis fast zur Decke reichten. Diese Fenster blieben geschlossen, solange auf der Straße Unruhe herrschte. Bald waren die letzten Wagen vorbeigerasselt, aber immer noch sich erneuernde Scharen von Fußgängern schoben sich schlurfend und in merkwürdiger Weise abgedämpft schreitend zum Stadtinnern, wobei sie vom Ordnungsdienst bereits in die Seitengassen gedrängt wurden. Nach und nach trat Ruhe ein. Jetzt hörte man Kirchenglocken, nicht füllig wie in der Neujahrsnacht, es waren rechte Sterbeglocken, und dann wurde plötzlich alles still. Jetzt zogen wir die Mäntel an, öffneten die hohen Fensterflügel und verfügten uns an den uns angewiesenen Platz. Die Straße war nur auf beiden Seiten von der zum Stillstand gekommenen, dichten Menge gesäumt, vor der schweigenden Menge in weiten Abständen stand die ordnende Truppe, die Fahrbahn war jetzt völlig leer. Sie war zur Bühne geworden. Die erste Figur, die auf dieser Bühne auftrat, war ein berittener Polizeioffizier, der von einem zum andern Straßenende in scharfem Trab seiner Isabelle, sich in den Bügeln unverhältnismäßig hochhebend, mit grimmigem Gesicht und hochgezwirbeltem Schnurrbart, nach rechts und links zornig-strenge Blicke werfend, vorbeisprengte. Hierauf wurde es so still, daß auch wir an unseren Fenstern nur noch lispelten. Jetzt trug der Wind uns einen Rhythmus zu, verhüllt, gequetschtes, tonloses Rollen umflorter, flacher Trommeln, und hin und wieder stärker, dann wieder verweht, Töne eines schleppenden, noch nicht zu erkennenden Trauermarsches.

            Es erschien die Spitze des Zuges, und an dieser Spitze ritt der barocke, wohlvertraute Tod, schwarz und silbern, nächtlich blaß mit seinem schwarzen Zepter auf einem tänzerisch tänzelnden, silbrig aufgezäumten Rappen. Es folgte in gemessenem Schritt ein Beritt, ich nehme an, es waren schwere Reiter, dann kam der von acht ausgewählten Trauerpferden gezogene Sarg auf einer Lafette.

            Hinter dem Sarg wurde das gesattelte Leibroß geführt, gegen den Zaum stoßend, den Hals mit der genau geschnittenen Mähne streckend, unter dem raschen Ohrenspiel mit geblähten Nüstern und scheuem Blick witternd.

            Und dann folgte die Schar der Fürsten. Es erschien der älteste Sohn des Prinzregenten, der siebenundsechzigjährige Prinz Ludwig, leicht hinkend infolge einer Verletzung, die er eins im bayrisch-preußischen Krieg 1866 erhalten hatte. Ludwig, den man den Dritten nennen sollte und der als letzter bayrischer König die deutschen Monarchien nach ihrem Verschwinden noch um drei Jahre überleben sollte. Der König von Sachsen marschierte an seiner Linken. Ludwig war nun der Chef des Hauses Wittelsbach, das seine Ahnenreihe auf den am 9. August 907 verstorbenen Luitpold, den Markgrafen im Lande unter der Ens zurückführt, den Vetter und Feldherrn des Kaisers Arnulf aus dem Hause der Karolinger. Aber noch vor ihm und dem Wettiner, um eine halbe Pferdelänge voraus, schritt einsam Willhelm II., der deutsche Kaiser und König von Preußen. Eisern schritt er dahin, kein Muskel seines Gesichtes bewegte sich, die blauen Augen blickten starr, tiefernst. Unerschöpflich scheinende Macht, Hoheit und Ernst des Herrscheramtes stellte er dar. Als erster unter seinen Paladinen wandelte er dahin. Die Uniform des bayrischen Regimentes, dessen Inhaber er war, aber umschloß keinen eisernen Menschen, sondern einen Mimen, von nahe bevorstehendem Schicksal schon gezeichnet, einem Schicksal, das nicht seiner Person galt, als deren später Vertreter er vor uns auftauchte und wieder verschwand. Mit Abstand folgte dem Kaiser und beiden Königen der bayrische Prinz Luitpold, nebem ihm aber zog der Vertreter der Habsburger-Monarchie, der Erzherzog Franz Ferdinand vorüber, der von jenem 19. Dezember an noch achtzehn Monate und neun Tage zu leben hatte, bis zu dem Augenblick, in dem ihn die Kugeln Gavrilo Princips in Sarajewo treffen sollten. Zur Rechten des Wittelsbachers ging der Coburger Albert I., der König der Belgier. Der Kronprinz Rupprecht, diese so berechtigte Hoffnung des Hauses Bayern, in seiner Vollkraft, dreiundvierzigjährig, erschien zwischen dem Großfürsten Boris, dem Vertreter des Zaren aller Reußen aus dem Hause Holstein-Gottorp und dem Vertreter des Königs von England, des Herzogs von Teck aus dem Hause Württemberg; noch folgte der Prinz Karl zwischen dem Infanten von Spanien, Don Carlos, und dem Herzog von Genua aus dem Hause Savoyen. Auch die Söhne Wilhelms II. waren zugegen. Alle diese Fürsten waren seit Menschengedenken miteinander verschwistert, fast alle waren deutschen Ursprungs, und diese große, blutsverwandte Sippe war an jenem Wintertage 1912 von Thron zu Thron noch über die in ihrer Weltstellung so unerschüttert scheinende und doch durch furchtbarste Spannung zerrissene europäische Welt verteilt. Alle nannten sich untereinander «Vetter», und so verschwanden sie vor unseren hohen Fenstern langsam und unheimlich wie die Könige vor Macbeth. Es war verwunderlich, daß der letzte im Zuge nicht einen Spiegel in der Hand hielt, und daß man nicht wispern hörte:

Erste Hexe

Wann kommen wir drei uns wieder entgegen,

Im Blitz und Donner, oder im Regen?

Zweite Hexe

Wenn der Wirrwarr stille schweigt,

Wer der Sieger ist, sich zeigt!

Dritte Hexe

Das ist, eh der Tag sich neigt.

«Eh der Tag sich neigt»: Schon war Stolypin ermordert, das Geschick der russischen Monarchie erfüllt. China war Republik geworden. Rußland arbeitete an der Bildung des Balkanbundes. Frankreich hatte sich das Protektorat über Marokko erkämpft, es hatte die dreijährige Dienstzeit wieder eingeführt. Delcassé war zum französichen Botschafter in Petersburg ernannt worden, Poincaré war Ministerpräsident, der französische-russische Flottenvertrag wurde abgeschlossen. Zweieinhalb Monate nach dieser Bestattungsfeier, der wir junge Studenten beiwohnten, wurde Woodrow Wilson zum Präsidenten der Vereinigten Staaten gewählt. Und an der Spitze des Zuges der Fürsten der alten Welt, hinter dem Sarg eines ausgezeichneten Mannes, war unter einer unvergeßlichen Maske, bei gedämpften Trommelklang, der letzte deutsche Kaiser vorübergeschritten.

            Vielleicht habe ich in den Vollzug großer geschichtlicher Begebenheiten kaum je unheimlicheren Einblick erhalten als in diesem einen Augenblick im Beginn dieses Jahrhunderts, dem wir alle mit Haut und Haaren angehören.

Carl. J. Burckhardt, «Eine Bestattungsfeier»,

in Betrachtungen und Berichte,

Zürich, Manesse Verlag, 1964, S. 219-225.